vários por aqui passaram
já nem sei dos gostos
já nem sei dos humores
já nem sei das camas desfeitas
só o que tenho são fotos desorganizadas

(fotos não guardam o presente
mas impedem a partida do que não mais está)

tudo de nós ficou rabiscado na memória
como quem cantarola baixinho
distraidamente uma canção
em frágeis tons de fim de dia
mais triste que a mais triste das solitárias

(é o que restou nas minhas linhas
que um dia foram escritas só pra você)